Il est des parcours de vie qui ne se lassent pas d’imposer leurs méandres à celui qui, confiant en l’avenir, décide de les suivre sans broncher, quelles qu’en soient les issues (parfois des impasses) vers où il se trouve expédié. « Autant chercher à faire jaillir une flamme en frottant ses phalanges contre un savon de Marseille » ironisait Herman Melville dans Bartleby le scribe.

Ainsi, Olivier Moyano, tout à tour aquitain, puis lorrain, puis à nouveau aquitain, français puis (et) espagnol, lecteur fou de Philip K Dick alors qu’il n’aime pas (du moins le croit-il encore…) la Science Fiction ; amoureux inconditionnel de la prose d’Haruki Murakami, fasciné par Franz Kafka et John Irving (quel grand écart), bédéphile et bédévore (Tardi, Léo, Rosinski & Van Hamme, Loisel, Larcenet, Corbeyran), l’écriture le saisit en un endroit pour tenter d’exporter ce qu’il a cru comprendre en tant que psychologue, de la question du rêve, du double en psychopathologie (une sinécure)… Tandis que, de l’autre bord, il est passé, tout en douceur, de la transmission dite scientifique à la création littéraire… et il compte bien que cela dure. Non mais. Le XXI° siècle sera fantastique ou ne sera pas